Пепелища, Руины, Кровь.

Неизбывная наша скорбь,

Всенародный черный плач,

Ухмыляется платный палач.

Получая иудин куш

По числу убиенных душ.

Распростерты в траве тела,

Очаги сожжены до тла.

Мать, прошитая смертным свинцом

Над застывшим навек мальцом.

Из глазницы вытекший глаз,

По костям — бэтээров лязг,

Снятый с детской головки скальп,

И расстрелянный аксакал…

Горький прах родных святынь.

Это — Герника или Хатынь?..

Честь поругана. Гибнет жизнь.

Демократия? Или фашизм?!

А экран голубой-голубой.

Выбирайте канал любой.

По ЦТ то рок, то бал

Иль всезнающий интеллектуал.

Не посмеет теле-тацит

Заикнуться про геноцид.

Шабаш шабадов, все — чередом,

Ходжалы — ведь не Белый дом…

Да, недаром гласит молва,

Что не верит слезам Москва…

«Бакинский рабочий», 19 марта 1992